Murió cuando yo tenía 11 años. Encadenó una serie de problemas de salud crónicos, entre un par de paros cardíacos y una fractura de cadera, pero murió tranquilamente, en su sueño, una mañana de abril de 1985, en la Clínica Olivos, ahí en Arenales y Maipú.

La velamos en la casa de sepelios que estaba en la avenida Maipú, enfrente de la quinta presidencial. Luego cremamos sus restos y los esparcimos en el Río de la Plata.

Pero no sirve de nada que les cuente tantos detalles sobre su muerte, sin antes contarles más sobre ella y su vida.

La abuela Herta (como siempre la llamé, un poco para distinguirla de mi otra abuela, Janina) nació el 31 de diciembre de 1903 en Filipópolis, una ciudad de Bulgaria que luego de varias guerras mundiales pasó a llamarse Plovdiv. O fue al revés, no me acuerdo. La cosa es que la familia Schlerff, alemanes de culto protestante, eran floristas. En aquella época, aparentemente, eran los floristas más importantes de Europa Oriental: incluso fueron los proveedores oficiales, a fines del siglo XIX, del sultán de Turquía, lo cual supongo yo, en tiempos del Imperio Otomano, no era moco de pavo.

La abuela Herta tenía cinco hermanas, todas con nombres más raros unas que otras: Mitzi, Reemda, y otros nombres que me he olvidado en este momento. De las seis hermanas, tres se casaron y tres quedaron solteras, ocupándose de su madre, una tal Ana Havel, una señora de carácter que marcaba el paso de toda la familia.

Por razones que no me quedaron claras, la abuela Herta hizo la escuela primaria en Alejandría, en Egipto. Aparentemente uno de sus compañeritos de escuela era un tal Rudolf Hess, y cotejando edades llegué a la conclusión de que es el mismo Rudolf Hess del que hablan, lamentablemente y con razón, los libros de historia.

La historia pega otro per saltum, y hacia fines de la primera guerra mundial Herta estaba estudiando matemáticas en la Universidad de Ginebra, en Suiza. Mi abuela se llevó a la tumba las razones de tales cambios geográficos.

La abuela no me contaba mucho de su vida pasada. Tampoco le contó mucho a mi vieja, Evelyne, que en definitiva sabía bastante poco de su madre. Herta era una mujer inteligente, taciturna, muy culta. Leía constantemente, me explicaba los problemas de matemática que yo no entendía, y trató infructuosamente de enseñarme a jugar al ajedrez. Y yo, tan pelotudo fui, que nunca le presté atención.

La abuela egresó de la Universidad de Ginebra con honores: tuvo el honor de ser la primer mujer que se haya graduado en matemáticas en dicha institución. Su diploma, firmado por un tal William Rappard, estaba entre las cosas que descubrí en el departamento de mamá despues de su fallecimiento.

Después de graduarse, alrededor de 1921, Herta consiguió un trabajo en la recientemente creada Sociedad de las Naciones, en Ginebra; le tocó dar un examen de entrada, para el que aparentemente habia 5000 postulantes, y entraron mi abuela y dos personas más.

La abuela Herta era un cerebro.

Hablando de su estadía en Ginebra, una vez mi mamá encontró una de esas «agendas perpetuas» en las que mi abuela anotaba cumpleaños, direcciones y efemérides varias. En una de las páginas de aquella agenda, una inscripción misteriosa figuraba: «Place des Eaux-Vives, 19h, Tapio Voionmaa». Así nomás, sin el año ni nada. Mi vieja me contó que, al preguntarle sobre el tal Tapio, mi abuela estalló de ira (algo inusual en ella), le arrancó la agenda, y, le prohibió hablar de Tapio. La cosa quedó ahí; mi abuela se llevó el secreto al morir, pero mi mamá pensaba que habían sido novios, o quizás amantes. El tal Tapio fue, años más tarde, ministro y embajador de Finlandia.

Como verán, la historia de mi abuela está llena de hiatos y agujeros; sabrán disculpar la desprolijidad.

A fines de los años 20, antes del gran crash, mi abuela se casó (quizás á contre-cœur) con un tal Roland George, ingeniero mecánico de origen ginebrino.

La familia George había llegado a Ginebra desde Francia, durante las persecuciones contra los protestantes de las que se habla en los libros de historia. Ahí se instalaron, hicieron fortuna, y después la perdieron. Los descendientes de los George, entre los que se contaba a Roland, aparentemente lloraban día y noche por los tiempos pretéritos en que su familia poseía gran parte de lo que hoy se llama el Grand-Saconnex, barrio a 10 minutos del centro de Ginebra.

Hasta yo, de nene, escuché las historias de las riquezas que tenían los George. Cosas raras de la historia, mi primer departamento de soltero lo alquilé en el Grand-Saconnex, precisamente. Y mi vieja falleció en el barrio de al lado, el Petit-Saconnex, a 100 metros de las tumbas de su abuela y su tía, es decir, la mama y dos de las hermanas de la abuela Herta.

Los círculos se cierran de maneras misteriosas, a veces.

Escribo estas líneas mientras mi tren se detiene en la estación de Ginebra. Pareciese como si mi ADN tuviese un GPS integrado.

La abuela Herta se casó, entonces, con Roland hacia fines de la década del 20. Este Roland (que es el único de mis 4 abuelos al que nunca conocí personalmente) trabajaba para una empresa petrolera, llamada «Astra». Esta empresa lo mandó a México, a principios de los años 30, para ocuparse de unos yacimientos. Fue allí que nació el primer hijo de Herta y Roland, mi tío Charles, allá por el año 32. 4 años después nació el segundo hijo, Henri, que se escribe con «i» y no con «y», ya que es un nombre en francés. Ambos, pues, nacieron en México, creo yo en el DF, pero no estoy seguro.

Nunca conocí al tío Charles, ya que falleció en un accidente de auto en la ruta 2, en Argentina, en el año 62. Al tío Henri si lo conozco, pero no tengo mucho para decir.

A fines de los años 30, la empresa de mi abuelo lo mandó lo más lejos posible de Suiza (nunca supe si fue por causa de la guerra, o porque como todos me han contado, el tipo tenia un carácter insoportable). Fue así como la familia de mis abuelos terminó mudándose a Comodoro Rivadavia, en la provincia de Santa Cruz, en Argentina.

El culo del mundo, como decía mi abuela. No usaba seguido esa expresión; solamente al hablar de la Patagonia. Me contó que el viento la volvía loca. Al final, después de mucho insistir para irse de ahí, mis abuelos se radicaron en Buenos Aires. Corría el año 41 o 42.

Obviamente, para ese entonces, volver a Europa era impensable. Así que decidieron quedarse en Buenos Aires. Y en el 44 mi abuela se quedó embarazada por última vez, esta vez de mi madre, Evelyne. En aquella época la familia George-Schlerff vivía una vida anónima y apacible, en una casa de la calle Cuba en Belgrano, entre Quesada e Iberá, a pocas cuadras de la avenida Congreso.

De Filipópolis a Belgrano.

Mi abuelo Roland tenía una pequeña fábrica de repuestos para máquinas hidráulicas hacia fines de los 40, empresa que alimentaba la familia. Después, la empresa alimentaba también a los punteros peronistas del barrio, a los cuales se les pasaba un dinero para que los planes sociales de Eva Perón puedan prosperar, y para que no le cierren la fábrica o lo metan en cana.

Mi abuela nunca tuvo una inclinación política clara, salvo el hecho de ser una antiperonista acérrima. Me acuerdo lo alegre que estuvo cuando ganó Alfonsín en el 83, pero mi vieja me contó que también se alegró cuando fue el golpe del 76. La cosa era no estar a favor de Perón o de los peronistas.

La escena siguiente de la vida de mi abuela no es tan colorida o viajera. Por lo que pude entender y cotejar, mi abuela no había querido llevar a término el embarazo de mi madre; eso se tradujo en una cierta apatía, que mi madre sufrió hasta el día de su muerte. Un abandono por parte de sus padres.

En realidad, no, peor que eso. Mi abuelo, en algún momento de la infancia de mi madre, abusó de su única hija. Mi madre descubrió ese recuerdo, totalmente hundido en su subconsciente, mediante terapia hipnótica.

Nunca supimos si mi abuela supo de ello o no, el tema es que en el año 62 se mata en la ruta 2 el hermano mayor de mamá, Charles. Este acontecimiento es una bisagra, un punto de inflexión que modificó para siempre la dinámica de la familia. Charles era el hermano amado de mi madre, el que la protegía, el que, quizás, supo la verdad del abuso.

Mi madre, sin embargo, supo de la muerte de su hermano a través de un periódico. Leyendo, por casualidad, la sección de avisos fúnebres. Porque, por alguna razón ignota, mi abuela no le quiso avisar la noticia a mamá, que se enteró de todas maneras, de esta manera, horrible si las hay.

La locura humana no tiene raíces inexplicables. A veces son incomprensibles, pero no son nunca inexplicables. Mi vieja vaciló en el precipicio de la locura más absoluta en ese preciso instante. Toda la vida de mi madre, toda su relación con la abuela Herta, y también su relación conmigo, fue definida en ese preciso instante.

Mi abuela se separa de Roland a principios de los 60, y con mamá se van a vivir a una casa sobre la calle Haedo, en el barrio de Vicente López, a unas cuadras del cruce con la avenida Maipú, del lado de Florida. Mi abuela laburaba de traductora para una empresa mecánica de origen alemán, que tenía sus oficinas en Munro. Mi vieja laburaba de vendedora, y trataban de llegar a fin de mes, muchas veces comiendo la misma polenta que le preparaban a la perra.

Hablando de idiomas, para esa época mi abuela Herta le enseñaba francés a una amiga entrañable de mi mamá, Eleonora, que tenía que preparar los exámenes de la Alianza Francesa. Años más tarde, antes de venir a vivir a Suiza, allá por el 89, Eleonora me enseñó el francés a mí. Y tal vez, en estos momentos, una de las hijas de Eleonora esté leyendo este texto, y así va la vida.

Finalmente, hacia fines de los 60, mi abuela Herta y mi mamá lograron ahorrar algo y se compraron un departamento con vista al río, en la zona del bajo Vicente López; sobre Avenida Libertador, entre San Martín y Arenales. El arquitecto que estaba a cargo de las obras era un pibe pintón de ojos verdes de unos 27 años llamado Alberto Kosmaczewski. Al poco tiempo, mi mamá y él empezaron a salir juntos, y se casaron en el 71.

Exactamente para esa época, mi abuela tuvo su primer infarto. Fue un domingo a la tarde, después del almuerzo; mi mamá y ella estaban viendo «Los Campanelli» en la televisión, y mi abuela le dijo a mi vieja «me siento mal», y entró en coma.

Tuvo tres paros cardio-respiratorios en pocas horas, y estuvo en coma 21 días. Milagrosamente se salvó, y tan buena fue su recuperación que se fue a Europa a visitar a sus hermanas y familia.

Cabe indicar que para esa época la situación financiera de la familia se había mejorado mucho. Mi abuela empezó a cobrar la jubilación suiza, que dado el tipo de cambio de aquella época, representaba un ingreso comparable al del un senador, un narcotraficante y un gerente de multinacional, todos juntos y multiplicado por 2.

En setiembre del 73 nací yo. La abuela me adoraba; me traía regalos de Europa y así crecí, con ella y mi mamá. Tal vez mi llegada haya servido para que la relación entre ambas se endulce; en todo caso, no tengo recuerdos de peleas jodidas entre ellas. Si, una cierta tensión, palpable, pero ni gritos ni platos rotos.

Pensándolo bien, tal vez les hubiese venido bien romper algunos platos. No sé.

En 1981 le diagnosticaron la enfermedad de Parkinson a mi abuela Herta. A partir de ahí, su estado de salud empezó a desmoronarse inexorablemente. Temblaba mucho, babeaba continuamente. En el 83 la operaron del nervio trigémino, y eso le curó el Parkinson, y fuimos a festejar sus 80 años a la costa atlántica. Pero tanto tratamiento la dejó muy débil.

Festejamos su último cumpleaños una noche de diciembre del 84. Tenía 81 años. Hacía un calor de locos, me acuerdo, y ella sufría mucho el calor.

A principios de abril del 85 se le fracturó la cadera y se cayó; lo que no supieron los médicos fue si se le fracturó la cadera por caer, o si se cayó por que se le fracturó la cadera; ellos nos decían que ambas situaciones eran posibles, aunque en realidad, el dato es de una inutilidad espantosa. La operaron y le pusieron una prótesis, y 10 días después falleció.

La última vez que la vi fue un viernes, después de la escuela. Yo iba a la numero ocho, que está enfrente de la clínica. Me acuerdo que cuando nos íbamos de su habitación justo llegaban unos médicos para revisarla, y ella me miraba fijo mientras se cerraba la puerta, y yo caminaba, de la mano de mi vieja, mirando para atrás y siguiendo su mirada.

Esa mirada, su mirada se quedó para siempre en mi memoria.

Es más, hay algunos datos que no son totalmente correctos (como lo de que no hay presidente, cuando en realidad si, pero no cumple el mismo rol que en Argentina), pero bueno, Sherlock Holmes tampoco nunca dijo “Elemental mi querido Watson” :)

El audio, en formato MP3, grabado mediante Snowtape 2, esta a vuestra disposición en Dropbox!

Mil gracias a mi querida amiga de toda la vida Betina Suárez, que fue la que permitió el primer contacto con la gente de la radio para que esto suceda! No se pierdan su blog “Mujer, Madre y Argentina”, absolutamente delirante.

PS: acabo de ver que la Metro 95.1 tiene una app iPhone… bajando!

It was a rainy, gloomy day, just like today. Our KLM flight from Amsterdam landed in Geneva airport at around 5pm. We left our bags in the lockers at the airport’s train station, and then took the first train to Geneva. I knew, from reading tourist guides, that there was a tourist office in Geneva’s main train station, so we decided to go there first, get a hotel, and then bring the bags later from the Airport. You might wonder why we were looking for a hotel, when actually the idea was to come and live in this city; good question. The thing is that we knew nobody in here, and even better, nobody knew we were here. When I say nobody, I mean not even my mother’s brother, or a couple of cousins, both in the French- and German-speaking parts of Switzerland. Our phone calls from Argentina to Switzerland to tell someone about us coming were a failure, mainly because, well, the phone numbers we had were no longer valid. My mother had not been here since 1964, and even worse, she had lost most contact with the family here after my grandmother died in 1985. In my case I was here for the first time.

So, given that we were all by ourselves, our priority was to find a place in this city, our new home. First a hotel, then to get a job and rent an apartment. We finally booked a room in the “Hotel Adris”, a rather awful but cheap hotel in Rue Gevray (it does not exist anymore), in the Pâquis neighborhood in downtown Geneva, 7 blocks away from the station, and just 150 meters away from the lake.

Little did we know that we would live in and around Pâquis for the next 3 years and a half.

When I look back, I really think we were dead crazy. The only thing that guaranteed us not being sent home by the police was our Swiss passports, because, frankly, at that time I didn’t even speak French fluently – and my mother had forgotten hers in almost 30 years of not speaking it every day. We were quite lost, as a matter of fact.

I remember our first evening in Switzerland. We were very tired after almost 24 hours of flying (EZE -> AMS -> GVA), but even so, after leaving the bags in the room we decided to tour around, just as the night was coming up.

We finally ended up having a pizza in a nearby restaurant. It was “La Grappe d’Or”, and it is still there. We had a pizza, we talked about what we had seen so far, and we planned the next steps.

Needless to say, my life changed completely that day.

Things went quite fast the following days. We spent Thursday and Friday going to real-estate offices looking for an apartment, but the thing was that they wouldn’t rent us one because my mother did not have job, and on the other hand, she couldn’t get a job without an address.

Our first weekend in Geneva was a rather stressful one. We were effectively stuck in a quite awful situation, without any solution in sight. Most of the so called “family members” of my mother didn’t even bother returning our phone calls, or were just telling us to go back to Argentina. What you just read. The only person that was really worried about us, and ended up coming to Geneva in March to meet us, was her cousin Hella from Schaffhausen, and until my mother’s death, she and her family have been the only ones with whom we have kept contact. They are our Swiss family, without any doubt.

Finally, on Monday morning my mother broke down in tears in front of a woman in the offices of Pilet & Renaud, a real estate agency in the Place du Cirque. We didn’t have much money, and we could not stay much longer in a hotel, so finding an appartment was top priority for us. This woman, whose name I don’t remember, was touched by our story, and told us to go to the “Hospice Général”, a help institution in Geneva, which has an office for Swiss people returning from abroad.

I never understood why the Swiss consulate in Buenos Aires never told us about that office in the first place. Anyway.

On Monday afternoon we got help from the Hospice Général, in the form of a warrant. With it, we rented our first apartment on Tuesday, and we moved in on Wednesday, exactly one week after we arrived. We didn’t have furniture, and our only clothes were in those bags, but the first step was taken. We were living in Geneva. Our first address was Rue Charles-Cusin 10, 1201 Genève. We rented a small studio on the first floor, right above the kebab shop in the corner of Rue de Monthoux.

I remember that we celebrated this by having dinner in the “Auberge de Savièse”, not far from the apartment. The following steps were a job, and also a school; I had to finish my secondary school.

My mother and I managed, against all odds, and without any other help, to build a life from scratch and fulfill all of those steps, and many others, in only a couple of months.

Exactly 20 years ago.

14 años después de aquel momento, hice un viaje de geografías similares, pero esta vez las circunstancias fueron tan distintas. Estoy casado y fui con mi mujer; profesionalmente encontré una veta interesante, y creo que como persona crecí, al menos, lo necesario como para sobrevivir en esta tierra desolada. No encontré todas las respuestas, pero se que eso no se logra en el espacio de una vida. Hay cosas que requieren mas tiempo.

Pero por sobre todo, la gran razón de este viaje fue mamá. Su muerte, hace ya casi un año, nos dejó a todos un poco en la pampa y en la vía. La idea de llevar sus restos a Argentina nos surgió con Claudia mientras tramitábamos su cremación. En pleno estado de shock. Pero creo que fue una buena idea, ya que un par de meses antes la vieja me decía que quería irse a pasar sus últimos años allá. Creo que ella ya sabia que el fin estaba cerca.

Y en algún punto, me parece que yo también sentía que le quedaba poco tiempo de vida. Su debilitamiento fue progresivo pero imparable, y duro un año entero.

El hospital ya no era una opción valida. Las ultimas veces que estuvo ahí fue cada vez peor. Cuando después de su muerte, fuimos con Clau a ocuparnos de su departamento, encontramos una cantidad de medicamentos espantosa, muchos de los cuales servían solamente para eliminar los efectos secundarios de los otros. No era una vida. Era una esclavitud química, una muestra más de que, como sociedad, simplemente estamos muy equivocados en nuestra manera de enfrentar la enfermedad y la muerte. Muy equivocados.

Ahora los restos de mamá son uno solo con el océano Atlántico. Aquel mismo océano cuyas aguas bañaban su tobillo dañado, aquel que la hacía suspirar, aquel donde pasó sus últimas verdaderas vacaciones en el ’85. Ella y el océano son uno para siempre, con color, sin dolor.

Volver a Argentina, entonces, fue cerrar ese capitulo que se abrió el 20 de febrero de 1991. Hace casi 20 años, día por día. En algún punto parece que fue ayer, por otro lado aquel viaje suena tan remoto y lejano. Pero pasó, fuimos nosotros, o al menos esas fotos están ahí. Difícil saberlo.

Esa fue nuestra vida, nuestra elección. Buena o mala, fue en todo caso lo que le dio forma a mi vida. Mamá es responsable de todo? No, yo tomé gran cantidad de decisiones propias, que no tienen nada que ver con ella. Y bastante disgustos y angustias le causé. Creo que ella se dejo ir en un momento en el que vio que había logrado cierto equilibrio, cierta tranquilidad.

Estar en Suiza, paradójicamente, fue lo que me permitió encontrarme con Claudia. Los viajes cambian vidas, transforman las existencias, de maneras insospechadas, de formas delirantes y maravillosas.

Gracias, vieja, porque a pesar de todo los quilombos, de no haber sido tan vos misma, mi vida no sería lo que es. Y estoy contento de ser quien soy. Te quiero mucho.

Va a ser el domingo 5 de diciembre próximo a las 11 de la mañana, en Mansilla 3847, en la capilla de la iglesia de nuestra señora de Guadalupe (a unas 3 cuadras de Scalabrini Ortiz, cerca de Plaza Güemes), en el barrio de Palermo.

Desde ya, quedan todos invitados y esperamos verlos.

Me acuerdo que esa noche estábamos todos los del Bilingüe, más amigos y hermanos; creo que fue un sábado por la noche. De la gente que estuvo ahí de esa noche, varios nos fuimos para seguir nuestras vidas en otros lugares.

• Carolina se fue de Florida (Partido de Vicente López) a Florida (USA), y labura en el ramo inmobiliario.
• Fernando, el hermano de Viole, es actor en Nueva York, USA.
• Santiago es profesor en California.
• Me dijeron que Magalí se fue a vivir a Pittsburgh, USA.
• Rosana se fue a vivir al Uruguay.
• Andrés es ingeniero agrónomo en Entre Ríos.
• Lucía estuvo en Francia unos años, pero después volvió a Argentina.
• Déborah también se fue a vivir a Francia.
• Leticia estuvo unos años en Brasil, pero no tengo noticias de ella desde hace años.
• Eugenia, creo yo, esta en España (?).
• Y yo me vine a Suiza, dos veces, pero eso ya lo saben.

20 años no es nada.

Anyway.

I used Pages during the flight to keep track of all those insomniac, bilingual tweets, while the plane was a going through the Atlantic and Canada towards San Francisco. Some are about the flight itself, others about the Argentine film “El Secreto de sus Ojos”, and finally some about the Football World Cup. Project yourself in the situation, and enjoy the rants. I certainly did :)

During and about the flight

• The iPad is the perfect onboard entertainment system. Pages as an offline Twitter client, Kindle and iBooks as ebook readers, some movies, and lots of music. 57% battery after 12 hours.
• As the stewards would say: “brace, brace”; lots of tweets coming.
• Outlook is a city in Saskatchewan, not far from Saskatoon and Moose Jaw. After this revelation to remember the next time you play Trivial Pursuit, you can resume your normal activities.
• Saskatoon officially gets the 2010 akosma award for the best city name ever.
• As you could imagine, the only interesting thing in this inflight entertainment thingy is the 3D map indicating our current position. #fascinating #boring
• I forgot to mention that my seat’s sound system is broken. I could watch any movie I want but my lip reading skills are not *that* good.
• The names of the cities in northern Canada are just amazing. Can’t remember any of them tho. Are they Innuit names?
• Our vision of the world is as distorted as a map of Novaja Zemlya in Mercator projection after the explosion of the Tsar bomba.
• Why do they still print the “smoke” section in boarding passes? Is there any airline out there still offering smoking seats?
• Given that most airplane tickets are electronic, why aren’t boarding passes? #iphoneappidea
• Let’s calculate the CO2 emissions caused by airlines still printing the word “smoke” in boarding passes. No, let’s better not.
• The keyboard of the iPad has this character: ₩ (tap and hold the dollar sign). What currency is it? Korea’s won? If Korea won, then the pun is intended.
• On the plane with @mediaatelier and @dcondrau, probably even more Swiss devs, but without wifi and Twitter, difficult to know.
• There were fewer devs using Xcode on this Swiss flight than in last year’s Lufthansa flight. I will leave the elaboration of any conclusion thereof to my dear followers.
• Why do flight attendants akways decide to serve beverages at precisely the same moment when planes go through turbulences? #complot #midwest #twister
• Now I understand why Swiss is Lufthansa’s cash cow: pricier tickets and crappier service. Only selling point: the nonstop ZRH -> SFO flight. #swissairwherearethou
• I remember when they added phones to Swissair airplanes, back in 1996; calls used to cost 10 dollars per minute. Now, in 2010, in Swiss… they cost the same. #WTF
• In the airport of Santa Cruz de la Sierra (Bolivia) there was free, fast, open wifi in 2006. Most airports in the northern hemisphere, in 2010, charge a lot for a crappy connection. #WTF
• And still, no wifi in planes. #WTF
• No, I haven’t been involved in Nazi activities during from 1933 to 1945. Thanks for asking. #visawaiver
• Swiss people not traveling often outside of Switzerland are easy to spot. I let you imagine the rest of this tweet.
• The Swiss version of Homer Simpson is sitting beside me, and is kinda fascinated with my iPad. Yeah, I’m talking about you, moron.
• Oh no my dear Homer, the armrest between us is mine for the rest of the flight. See? I don’t push *my* elbow on *your* side. Wasn’t *that* hard, now was it?
• The “Skytrain” in ZRH airport, is a subway, actually. You can hear yodel and cows and other Swiss sounds inside while you go from terminal to terminal. #typisch
• Whoever said that the iPad is a consumption-only device should have stop consuming some substances before writing nonsense.

Sobre la pelicula “El Secreto de sus Ojos”

• El otro día fui a ver “El Secreto de sus Ojos” con Clau, y me quedaron, obviamente, muchas cosas picando, pensaturrias.
• Me imagino la Argentina de mis padres como un lugar con una dosis mayor de inocencia de la actual. Debe haber haber sido un lindo lugar.
• Vivir en la Argentina de los 80 no estuvo mal. Aparte de las hiperinflaciones y crisis crónicas, yo tengo lindos recuerdos de aquella época.

Sobre el mundial

• Si Drogba se fracturo y quedo afuera del mundial, entonces se queda con las Ghana. Y el resto del tweet es superfluo. #mundial
• Si te fracbturas, necesitas una drogba para conbtener el dbolor. #mundial
• Primero Beckham, después Rooney, ahora Drogba… que otros jugadores se quedaron afuera? #mundial
• Atacante norcoreano inscripto como arquero… te imaginas? El técnico lo tendría que probar al arco, por ahí después se lo recordaría como el Higuita coreano. #escorpión #taekwondo #mundial
• El conocido árbitro paraguayo Carlos Amarilla no participará en el mundial. Tampoco asistirán el reconocido juez de línea francés Marcel Orsay ni el legendario hincha de Camerún. #burumbumbúm #mundial
• Burumbumberia, burumbumberia, yo soy el hincha, de Nigeria. #mundial
• Burumbumbana, burumbumbana, yo soy el hincha, de Ghana. #mundial
• Burumbumbafrica, burumbumbumbafrica, yo soy el hincha, de Sudafrica. #mundial
• Burumbumbar, burumbumbar, yo soy el hincha, de Madagascar (las hinchadas de Zanzibar y Escobar cantan similares canciones) #mundial
• Burumbumbique, burumbumbique, yo soy el hincha, de Mozambique. #mundial
• Burumbumipto, burumbumipto, yo soy el hincha, de ………………. (enviar respuesta correcta en un reply) #mundial
• Burumbumbina, burumbumbina, yo soy el hincha, de Argentina (el que diga “efedrina” es boleta). #mundial
• Burumbumbal, burumbumbal, yo soy el hincha, de Codesal (cantito alemán) #mundial
• Burumbumbola, burumbumbola, yo soy el hincha, de Angola. #mundial
• Burumbumbasta, burumbasta, yo creo… que ya basta.
• El otro día dieron en la TV Suiza (en italiano) la película de Kusturica sobre Maradona. Muy buena.

Siento quenas que en el viento huyen trayendo amores y silencios de las peñas que encierran el sol en su corazón. Entre airampos de luna samponias que en el viento huyen en viaje buscando el cielo un cóndor va como mi ser resucitará buscando la luz.

Agua, cayendo del cielo agua, con furia y sin freno, lava todos mis recuerdos, dame en tus hojas la bendición. Guerras, amores y juegos fuegos, relámpagos, truenos barcos, montañas y sueños todo descansa en tu corazón. Era clara, era vida, de mis manos se escurría. Me besaba, me envolvía, pero siempre agua seguía. Amanecer, desnuda en tu ritual, y así te encuentro, serena siempre. Era clara, era vida, de mis manos se escurría.

Agua, ya sabemos cómo esto es. Agua, hay uno y si hay dos, no hay dos sin tres.

Agua, puede estar más fría y dura que vos, Agua, puede deshacerse en ardiente vapor. Agua, dame, dame, dame, dame un poco de tu paz Agua, que mi confusión es grande y así ya no puedo más.

Ui ui uh, ui ui uh, Agua, la tierra es tierra de color azul.